Amada Loreto

La vida es una mierda. Lo único que te queda es ser punk.
Lo único que debes hacer es buscar tu uapití (1).

Loreto, te lo repito: no hay verdad, sólo hay efectos de texto (2). El efecto de decirte que te quiero mucho y que desde esta lejanía que nos ensancha puedo abrazarte como cuando éramos unos niños. Cuando éramos más pendejos de lo que somos hoy, ahora, cuando me llamaste.

El efecto retórico de decirte que cuando hablas dices más de lo que quieres decir. De que cuando hablas, de tu boquita salen unas palabras que tú no entiendes que molestan pero que a otros sí que molestan, pero tú no te das cuenta y eso te exime de cualquier culpa, porque seguimos siendo los mismos pendejos que jugábamos en la casa de la Tita (¿supiste que los viejos tienen ahora un cocker spaniel en reemplazo del insustituible Zulu?).

Te estás alejando cada vez más del centro que podría estar representado por Santiago, Santiasco, la meca de la mierda de Shile. Aléjate para huir, pero no te escondas porque siempre alguien podrá hallarte. Como dijo Mike Patton: todo juego es divertido hasta que alguien sale herido.

¿Qué va a ocurrir?

Yo no le doy más de veinte años a occidente tal como lo conocemos.

¿Estarás cuando Estados Unidos se baje los pantalones frente al Islam? Joder, todo esto son meras utopías.

Me llamas y corro al teléfono y me río por tu pinchazo. Luego llamas de nuevo y oigo tu voz y nada se puede pensar. Hay momentos en que es mejor callar la voz de la conciencia.

Loreto, si no te llamo es porque estoy solo en esto. Es mi tumba y la de todos. Sean bienvenidos los que quieran hacerme compañía. El resto, que arda en el infinito infierno de la conformidad.

Te quiere.
R.


* * *
(1) Cf. La hierba roja.
(2) P. M., que no es Pierre Menard, no. Abufom, sácame de aquí.